Я закрыл окно. Ветер, звуки, воспоминания остались там- в другом мире, ныне обагренном бесчинством красок и темпераментных чувств бессменной осени. Что отделяет нас..? Этюд в багряных тонах, или туман поутру, как горькое похмелье, сжимающее веки… Прелюдии ветра по ночным улицам, или потерянная наутро память… Звуки дождя, бьющие в окна и попадающие в самое сердце… Или наверное, гулкий шум уходящего лета, растворяющий звуки и краски?... Нет… Всё это осталось в затихающем шелесте листов календаря, в покрытой сетью инея земле, в застывшей на лету и умирающей листве… Лист осины задумчиво пролетает мимо окна, произнося последний свой тост… Серебрится водка в стакане… Произнесу и я: … У природы нет плохой погоды… … За осень, господа!...
