Бежать туда, где дождь вкуснее вина, где трава мягче перины, где туман как шёлковая рубашка, где мамины руки подают тёплое полотенце, где лаваш и овечий сыр, где седой отец молится в маленькой церкви на склоне горы... Ну всё пора, как здорово что моросит дождик, хорошая примета. Вот он забор, колючая проволока рвёт кожу на ладонях, Гамлет не чувствует боли, он уже на дугой стороне...